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Entre les mains un nuage de paix glisse à pas lents. Sur la surface du monde des canons grondent à la vitesse des fortes émotions , le monde observe en toute impuissance les variations des pourchasseurs d'horreurs. L'homme avance sur les courbes de l'histoire en soufflant pour éviter peut-être le pire, ses mains tremblent sur les feuilles noires du regard de la même couleur. Le poéte ne pousse que les mots sur la branche bleue de l'espoir .