Des mots dans le sac des annees, en bruits de casseroles. Jean-Marc Buttin ouvre l'infini grimoire du temps, pour y trouver peut-etre les recettes de la sauce baba, ou bien la grandeur des appetits. Il croit savoir que les hommes aiment les pommes, eux qui n'ont pas la maitrise du feu nucleaire, lumiere noire de l'impossible. Jean-Marc Buttin nous offre une poesie du reel, telle une planete au c ur de la nuit, une odeur de vase et d'encens pour poete au feu de l'ennui posant l'eternelle question, sublime desarroi des nuits de pleine Lune: quelle heure est-il, pour mourir a dix huit ans ?"

Aux rimes des jours d'une poesie a la fois tendre, realiste, cruelle, douce et sans concession, Jean-Marc Buttin tisse les emotions, pour nous presenter la trame d'envers de douze mois vecus sur un ilot flottant au creux des evenements. Les puissantes vagues de fond d'un pays en emoi, les embruns au sel de vie des amours et des chagrins, les bouffonneries d'un citoyen desabuse, les desillusions, la calomnie, autant de sursauts manques du bonheur, pour peindre l'impression d'un temps fuyant. Jusqu'aux frissons sublimes d'une aurore boreale aux froideurs douces d'un mois de fevrier deja porteur...